Extracto del libro: "Gran Esperanza Negra" de Rob Franklin

Simon & Schuster

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En su novela debut, "Great Black Hope" (que se publicará el 10 de junio por Simon & Schuster), el autor Rob Franklin sigue a un joven afroamericano cuya familia lo lanzó al éxito, pero después de un arresto por posesión de drogas y la muerte de un amigo cercano, su futuro alguna vez brillante parece todo menos garantizado.

Lea un extracto a continuación.

"Gran Esperanza Negra" de Rob Franklin

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Prólogo

En el gran esquema de la historia, no fue nada. Un pequeño respiro. El tiempo que Smith tardó en embolsarse lo que a un niño desprevenido podría haberle parecido una caja de cerillas o un chicle, pero que en realidad eran 0,7 gramos de cocaína colombiana en polvo, traída en avión desde Medellín, mezclada con anfetamina en Miami y ofrecida en Southampton por un chico que conocía de sus salidas nocturnas por la ciudad. Con 0,7 gramos más de peso, regresó a paso lento entre la multitud de codos sin ritmo y un perfume empalagoso que se elevaba y se disolvía en la noche húmeda y sofocante, la última del verano.

Mirando a su alrededor, en realidad era solo un restaurante. Junto a la puerta principal, al menos cincuenta personas se apiñaban, respirándose en la nuca mientras gritaban los nombres que esperaban que llamaran la atención del portero, mientras que en el patio trasero, cientos se congregaban. Docenas de mesas se estremecían con el peso del baile, los cuerpos se iluminaban con esa particular frenesí reservada para el final de los veranos de la Costa Este, cuando uno se percata del cambio de estación, del frío que se avecina. Pero por ahora, era seda y lino, el aroma caro de los desconocidos. Todos los rostros le resultaban familiares; algunos porque los conocía de verdad, mientras que otros solo guardaban un parecido bronceado, la agradable simetría de los ricos. Estos eran los rostros que parecían poblar toda su joven vida: colegas y ligues de una noche en los clubes llamados cool del centro. Estos rostros habían aparecido en bares, brunchs, cumpleaños, fiestas navideñas donde la corbata negra era opcional; y, antes de Nueva York, en seminarios para estudiantes de primer año y fiestas de fraternidades, y antes de eso, en giras juveniles o campamentos de tenis, con sus formas originales intactas, con manchas de acné. Y aquí venían todos, cada uno de ellos, para escapar del calor inhóspito de Manhattan y disfrutar de la brisa marina.

Imagínenlo, tropezando. Con 1,90 metros de altura, se alzaba como un árbol, de piel marrón y una belleza discreta. Imagínenlo agazapado en un rincón mientras resoplaba una llave, con el sabor metálico de su lengua. La noche volvió a brillar con claridad mientras se preparaba para regresar; cuando de entre la multitud, emergieron dos hombres, de mirada severa y mandíbula cuadrada, ladrando órdenes que apenas podía entender. Con calma, los siguió —no quería montar una escena— por una salida lateral y salió a la calle, en silencio, salvo por el bajo de un temazo que había reinado en las listas de éxitos todo el verano.

Aquí es donde la noche se abre a lo largo de su estrecha costura. Al llegar a un vehículo marrón con el letrero de la Policía de Southampton, se da cuenta de que estos hombres, aunque no iban uniformados, no eran el personal de seguridad del club que había asumido al principio. La noche se curva de forma surrealista. Smith se observaba desde una posición elevada mientras lo registraban, observaba cómo sus extremidades se volvían flácidas y flexibles al doblarse tras su espalda. La visión rotada de chicas con tacones: su ropa no era la adecuada, las estrellas no. Sí, la sensación general no era de conmoción, sino de irrealidad. Todo era un montaje. Una broma, un gamberro: los actores en el asiento delantero, demasiado guapos para ser policías. Los hombres, rápidos y expertos, lo metieron a empujones en la parte trasera del coche. Después de que entregara quinientos dólares en efectivo de un cajero automático en el piso de arriba de la comisaría, lo bajaron para tomarle las huellas dactilares, identificarlo y fotografiarlo. Terminaron en veinte minutos, tras lo cual le entregaron un comprobante y sus cosas en una bolsa de plástico, y luego lo enviaron de vuelta a la noche herida. Pidió un Uber. En la acera, Smith observó cómo los fosfenos parpadeaban en la oscuridad, un coro de cámaras disparando. En su foto policial, llevaba una camisa vintage de cuadros vichy Marni, pantalones holgados de lino y una expresión de leve sorpresa.

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